Elle déchire sa robe devant les invités du gala… puis un homme en veste blanche s’avance vers elles
Le bruit du tissu qui se déchirait fit taire les conversations autour d’elles.
Diane avait saisi un pan de la robe bleu canard de Juliette, près de son bras.
— C’est toi qui as fait ça !
Puis elle tira vers le bas.
La couture extérieure céda le long du corsage, de la taille et de la jupe. Juliette recula d’un demi-pas et retint sa robe d’une main. La doublure avait tenu, mais ses doigts tremblaient.
— Mais non ! Lâche-moi !
Diane tenait toujours le tissu arraché.
— Menteuse ! Tu as tout gâché !
Sous les lustres du salon, plusieurs invités avaient levé leur téléphone.
Juliette regarda les visages autour d’elle. Certains semblaient choqués. D’autres attendaient la suite comme s’il s’agissait d’un spectacle.
— Tu es folle ! Je n’ai rien fait !
Dans la foule, deux voix crièrent :
— Bagarre ! Bagarre !
Juliette sentit ses joues brûler.
Elle avait passé des soirées entières à travailler sur cette robe. À présent, Diane en tenait un morceau devant tout le monde.
— Tu vas me le payer !
Puis les invités commencèrent à s’écarter.
Un homme en veste blanche avançait entre eux. Chauve, lunettes noires, nœud papillon sombre, il marchait droit vers les deux femmes.
Juliette le reconnut.
Son visage s’apaisa légèrement. Elle put enfin reprendre son souffle.
Diane remarqua ce changement. Elle regarda l’homme, puis Juliette.
— Pourquoi il vient vers toi ?
Laurent Delmas s’arrêta devant elles.
Son regard descendit vers le tissu que Diane serrait encore.
— Lâchez ça.
Elle ouvrit les doigts.
— Laurent, je peux vous expliquer.
Il se tourna d’abord vers Juliette.
— Vous êtes blessée ?
Elle secoua la tête.
— Non. Est-ce que je pourrais avoir quelque chose pour me couvrir les épaules ?
Laurent demanda une étole à une employée. Il attendit que Juliette l’ait installée avant de reprendre la parole.
— Souhaitez-vous aller dans un endroit plus calme ?
— Dans un instant, répondit-elle. Je voudrais d’abord comprendre ce qu’elle me reproche.
Diane redressa les épaules.
— Elle a contacté votre bureau derrière mon dos. Elle essaie de discréditer mon entreprise.
Juliette la fixa.
— J’ai demandé pourquoi mes robes étaient annoncées au gala alors que vous m’aviez dit qu’elles avaient été refusées.
À quelques pas d’elles, une invitée baissa lentement son téléphone.
Six mois plus tôt, l’agence événementielle de Diane avait confié à Juliette la création d’une petite collection pour ce gala de bienfaisance.
Pour la jeune styliste indépendante, il s’agissait d’une commande importante.
Elle avait travaillé dans un atelier loué, parfois jusque tard dans la nuit. Elle avait envoyé ses croquis, présenté les tissus, organisé les essayages et photographié chaque étape.
Diane avait validé les modèles par écrit.
Puis, deux semaines avant la soirée, elle avait annoncé que la fondation avait rejeté la collection.
La présentation était annulée.
Quant au solde de la commande, il faudrait attendre.
Juliette avait relu le message plusieurs fois, cherchant ce qu’elle avait pu manquer. Pendant tout un week-end, elle avait douté de son travail.
Le lundi suivant, une amie lui avait envoyé une publicité pour le gala.
Ses créations y apparaissaient.
La robe bleu canard occupait le centre de l’affiche.
La collection était présentée sous le nom de l’agence de Diane. Celui de Juliette ne figurait nulle part.
— J’ai écrit à la fondation, expliqua-t-elle. J’ai joint votre message. Je voulais simplement qu’on me confirme que la collection avait bien été refusée.
Laurent acquiesça.
— Son courrier est arrivé à mon bureau.
Président de la fondation, il avait demandé à son équipe de vérifier.
De leur côté, les organisateurs préparaient toujours la présentation des robes.
Ils avaient donc demandé à Juliette ses documents de travail.
Elle avait transmis ses croquis datés, les photographies prises pendant la confection et les échanges dans lesquels Diane approuvait les modèles.
— Nous l’avons invitée ce soir, poursuivit Laurent. Et nous avions prévu de discuter de cette situation avec votre agence.
Diane détourna les yeux vers l’entrée du salon.
Quelques minutes avant la dispute, elle y avait découvert le nouveau cartel accompagnant les créations.
Le nom de Juliette avait été ajouté.
C’était ce changement qui l’avait poussée à traverser la salle pour la confronter.
— Vous avez modifié la présentation sans me consulter, dit-elle.
— Nous avons indiqué le nom de la créatrice après avoir examiné ses documents, répondit Laurent. Votre agence restait mentionnée pour l’organisation de l’événement.
— Elle travaillait pour nous.
— Cela ne justifie ni de lui annoncer un refus inexistant, ni de lui faire ce que vous venez de lui faire.
Diane se tourna vers Juliette.
— Tu aurais pu m’appeler.
— Je l’ai fait. Vous m’avez répondu que le projet était terminé.
Le silence qui suivit fut plus pénible que les cris.
Une femme s’avança légèrement.
— J’ai filmé le début de l’incident. Si vous souhaitez conserver la vidéo, je peux vous l’envoyer.
Juliette la remercia.
Elle ne voulait pas que ces images circulent pour divertir des inconnus. Mais elle voulait garder une trace de ce qui venait de se passer.
Diane tenta de se rapprocher.
— Juliette, on peut régler ça entre nous.
La jeune femme recula.
— Vous teniez un morceau de ma robe il y a une minute. Je ne discuterai plus seule avec vous.
Laurent demanda au responsable de la soirée d’accompagner Diane dans un salon voisin. Elle ne conduirait pas la présentation de la collection pendant que la fondation examinait l’incident.
Puis il revint vers Juliette.
— Vous pouvez partir si vous le souhaitez. Vous n’avez rien à prouver ce soir.
Elle regarda les silhouettes exposées à l’autre bout de la salle.
Pendant des mois, elle avait imaginé voir son travail sous ces lumières.
— J’aimerais rester, dit-elle. Mais j’ai besoin de quelques minutes.
Une employée lui trouva une pièce tranquille et un verre d’eau.
Juliette s’assit. Elle attendit que ses mains cessent de trembler.
Quand elle revint dans le salon, elle portait toujours l’étole par-dessus sa robe abîmée.
Le maître de cérémonie reprit le micro.
Il présenta la collection, puis sa créatrice.
— Juliette Moreau.
Elle avança.
— J’ai dessiné le premier modèle sur ma table de cuisine, commença-t-elle. Pour couper le tissu, il fallait déplacer les chaises.
Quelques invités sourirent.
Juliette regarda les robes. Elle savait parler de cela.
— Le plus difficile, c’était le mouvement des plis. Je voulais que le tissu accompagne la personne qui le porte.
Peu à peu, sa voix devint plus assurée.
Une invitée lui posa une question sur les matières. Une autre lui demanda si elle acceptait des commandes particulières.
Juliette nota leurs coordonnées.
Elle ne prit aucune promesse pour une certitude. Mais, pour la première fois de la soirée, on s’intéressait à son travail en lui parlant directement.
Dans les semaines suivantes, elle se fit accompagner pour réclamer le solde de sa commande et clarifier les conditions d’utilisation de ses créations.
La fondation réexamina sa collaboration avec l’agence de Diane. Plus tard, elle proposa directement à Juliette un projet plus modeste, avec un contrat précis et un calendrier de paiement.
Tout ne changea pas en une nuit.
Juliette avait encore son loyer à payer. Elle continuait à comparer les prix avant d’acheter du tissu.
Mais son nom figurait désormais sur ses créations.
Dans son atelier, elle suspendit la robe bleu canard près de sa machine à coudre.
Une amie lui demanda si elle comptait s’en débarrasser.
Juliette examina la couture déchirée.
— C’est moi qui l’ai faite. J’aimerais décider de ce qu’elle deviendra.
Elle conserva les photographies et les éléments nécessaires à son dossier.
Puis, quelques jours plus tard, elle sortit son carnet.
Elle avait une idée pour la réparer.